В старом парке, тенистом, уютном и гостеприимном,
Средь дорожек мощеных брусчаткой, пропитанной солнцем,
Вдоль которых ряды фонарей гнутся вниз запятыми,
И бросают на землю вокруг металлический отсвет,
Под ажурной, увитой гортензией, кованой аркой,
В окружении старых дубов-исполинов ветвистых,
Рисовал ты портрет мой, мятежно и пылко, в ударе,
Лишь в сакральном неистовом танце вальсируют кисти.
На портрете я словно трепещущем светом согрета,
И купаюсь в любви твоей страстной, божественной даже.
Жаль, что чувства гораздо короче любви на портрете,
Это все, что от чувств прошлогодних сегодня осталось.