Исписанный карандаш,
Не рождённые дети,
Мои черти на шабаш
Не заходят при свете.
И в моменте один,
Но ночами толпа,
Темноты посреди
Надеваю колпак
И роняю стихи
Из открытого рта.
Сам себе мастихин,
И не нужно холста,
Чтобы вновь написать
Ту картину души,
Что так любит тетрадь,
Что так любит душить.