Вновь майора глушит сон,
съедены все рифмы под закуску,
а в дурдоме спит Наполеон,
плохо спит, мечтая об окурке.
Катька вновь собралась на панель.
«Что ж ты стерва, мужа тебе мало?»
В голову несется дребедень,
не осталось спирта ни стакана.
Голову смочить бы под водой,
но рука во сне все понимает,
тянется она за кобурой
и курок Макарова ласкает.
Ломится мужик к жене чужой.
«Щас как стрельну, бл..ха, по паскуде!»
Но гремит кастрюля под ногой,
и майор сидит уж на посуде...
Сонный весь, не бритый, но живой!
Вспоминает рифму, удалую
молодость и юность, и слезу
нежно давит он скупую...