Маюсь, шальная, сомненьями,
Словно похмельным синдромом,
Каюсь стихотворениями,
Где градус покрепче рома.
Но не исправить мне прошлого
И не начать с начала,
Счастья алмазное крошево
Я собирать не стала.
Битым останется битое,
Как ты его не склеивай...
Чувства тобой забытые,
Как я любила и верила.
Я по осколкам подошвами:
След расцветает маками,
Но не дождёшься, хороший мой,
Чтобы глазёнки плакали...
Видишь, с походкою гордою
Голову запрокинула...
И на молчание горькое
Я лишь занозу вынула.
Я нагляделась на всякое,
Радовалась, дивилась,
А вот дорогу маковую
Заешь, не приходилось...