* * *
Взмах за взмахом заносит деревья, кварталы,
Всё стирается, точно виденье во сне.
Даже тень фонаря, словно путник усталый,
Задрожав на ветру, прислонилась к стене.
Не пройти и дорогу никто не расчистит,
Но продрогший апрель улыбнётся с утра
И художник белёсые выбросит кисти
И запишет мазки, что застыли вчера.
Небо в маленьких ссадинах тоньше, чем кожа.
Подойди и позволь я тебя обниму…
Голубая весна так на осень похожа,
Что боится молчанье моих «почему?»