НОЧЬ ПОЭЗИИ
Обо всём сочинять невозможно,
И не то, чтобы не было сил.
Обо всём — это очень несложно,
Я давно эту правду открыл.
Размахнись хорошенько душою,
На фантазию лиру настрой,
И закончишь поэмой большою,
В общем даже совсем не плохой.
Но не будет в ней боли сердечной,
Осознания горькой беды
В нашей жизни, настоль скоротечной,
Что быстрее весенней воды.
За её улетающим стрежнем,
За сверкающим шумом её
Мы в стремленье своём неизбежном
Не почувствуем мук лезвиё.
Но лишь в этих непонятых муках,
Не в приятных земных пустяках, —
Правда наша, и жизни наука,
И вселенская сила в стихах.
И поэта святое мученье,
Не с пелёнок, не сразу, не вдруг,
Научиться в шумливом теченье
Откликаться на боль этих мук.
Это трудно. Мучительно трудно.
Но поэзии нет без труда.
Ночь там нынче. Да только ведь утро
Наступает за ночью всегда.