Быть может взять и все перечеркнуть,
Тугим мазком графитной акварели,
Проложенный годами бренный путь
Средь валунов, сквозь вековые ели…
В тайге, меж троп, ведущий в никуда
Петляющий сквозь лабиринты льда
В слезах неопалимого завета…
Испита чаша, в тучах купола,
Истосковались в предвкушенье света,
А небо, в цвет вороньего крыла,
И нет к богам былого пиетета…
Рассыпались золой мольбы слова
Во имя первозданного обета.
Набатом обожгли колокола,
Не дав душе желанного ответа…
Непостижимы лики бытия,
Стремления и помыслы фатальны…
Стара как мир людская суета,
Мотивы и поступки ритуальны…
Тогда зачем весь этот долгий путь,
Проложенный Творцом от колыбели?
И почему его не зачеркнуть
Одним мазком графитной акварели?