По этим дням, с ручьями вдоль дорог.
С расквашенным сугробом под забором.
Не чувствуя своих промокших ног.
Шагал апрель, с мальчишеским задором.
И не до отдыха ему, и не до сна.
Невпроворот, затей и дел скопилось.
Он на ходу писал, с названием "Весна".
Стихотворение, в котором сердце билось.
Как молотом по наковальне, а вокруг.
И воздух утром, как вино хмельное.
Мне как апрелю, тоже стало недосУг.
Мечты и мысли в голове пчелиным роем.
С полУдня, солнце встанет в полный рост.
Подтянет, робко зеленеющую травку.
И тот бездомный, хромоногий пёс.
Пригревшись боком, поленится тявкнуть.