Над полем дымка голубая.
Реки с утра прозрачный свет.
И небо с облаками тает.
И тонкой линией рассвет.
Нет, не полюблю я матов.
В стихах как в урне, грязь души.
Бутылок батареи смятых.
Окурков брошенных клочки.
И с лихостью резных оконцев.
С домов-людей я слышу мат.
В стихах, в глазах и просто в солнце.
Как-будто правду говорят.
Но врут, настойчиво смущая.
И расслабляя слабый ум.
Других на маты вдохновляют.
И гений, в урну заглянул. )))