Если, грустью простреленных крыльев, ты не слышишь ни хруста, ни скрипа -
Значит время пришло забывать наши танцы на мокром асфальте
И пусть дождь вызывающе громко играет восхитительным вальсом Вивальди,
Мои бальные туфли в шкафу, а твой смокинг в химчистке... спасибо...
За прекрасное время осенних пожаров, за сгоревшую совесть дотла,
За минуты, ползущие слизнем вдоль изящной лозы винограда...
Там, в аду, занимаются черти разработкой особого вида котла,
Персонально для нас...а пока не спеши, нам ещё там не рады.