Прости, отец! Окончен долгий спор.
Кто скачет там, холмы ночные меря?
Трава за ним не гнётся. Только стремя
Колеблется от невесомых шпор.
Кто скачет там, кто мчится, кто зовёт?
Кто наши мысли знает наперёд?
Чей зоркий глаз находит на везде?
Чей профиль отражается в воде?
Как лес самшитовый его темнеет взор,
Как горный мёд горчат его призывы.
Не верь, отец, то ветра лишь порывы,
То птиц ночных невнятный разговор.
Кто скачет там, кто мчится в хладной мгле,
Воздев лицо безликое к луне?
Чья тень тревожит мрачные кусты?
Чей плащ тяжел, тяжеле пустоты?
Кто скачет там под сению небес?
Кто манит нас бесплотною рукою?
Прижмись ко мне, прижмись ко мне, отец,
То лишь тумана клочья над рекою.
Прижмись ко мне, наш путь уж недалёк.
Гляди, вон переправы огонёк,
И вёсла серебрятся под луной,
И топот утихает за спиной.
Дорога ширится, редеет лес,
И плат небесный весь звездами вышит.
Услышь меня, услышь меня, отец!
Мы доскакали, слышишь?– Нет, не слышит.