Поливая в горшках росточки гортензии,
В голову лезет всяко порой:
Ну, почему мне не пишут рецензии,
Похожие на бутерброд с маслом и чёрной икрой?
Да , такие же вкусные и... хвалебные,
Чтобы слюни текли под слов восторженных хруст.
А там глядишь и места предложат хлебные,
И медали, и звания, и бронзовый (при жизни) бюст.
И дети с цветами потянутся в знак почтения,
Премии всякие ...А почему бы и нет?
Начнутся передачи, творческие чтения,
Мол, вот нашей эпохи самый лучший поэт...
Но завистники точно предъявят претензии,
Опять же критиков налетит рой...
А ну их всех.... Полью-ка гортензии.
Буду сам себе и поэт, и герой!