Апрель, на погосте безлюдном
Один только сторож в живых,
Зима нынче выдалась трудной,
И тесно от мертвой травы
На холмиках, снег проводивших,
И лишь мать-и-мачехи цвет
На почве суглинистой пишет,
Что смерти-то, в сущности, нет,
И всё, что в природе свершилось
Однажды начнется опять…
Сижу на скамье у могилы,
Не хочется мне возражать.