Вовсе не гений и не злодей,
он равнодушен к завидной доли,
песни поёт для своих друзей,
он знаменит, больше недоволен.
Он не заметен среди своих,
всех, одаренных талантом свыше,
он не Бетховен, не Эдвард Григ,
только он музыку ветра слышит.
Лишь он приходит, и день светлей,
дарит цветы, как она мечтала,
холодно без него, с ним - апрель,
только апреля ей будет мало.
Он музыкант, он всю жизнь в пути
на самолёте, поездом, пешим,
слабость такую она простит,
он независим, а значит - грешен.
Может случиться, зальёт потоп
эру художников и поэтов,
он ей напишет, она прочтёт
адрес его неизвестной планеты.
18.04.2024