"Наши встречи, — только ими дышим все мы,
Их предчувствие лелея в каждом миге, —
Вы узнаете, разрезав наши книги.
Все, что любим мы и верим — только темы.
Сновидение друг другу подарив, мы
Расстаемся, в жажде новых сновидений,
Для себя и для другого — только тени,
Для читающих об этом — только рифмы."
М.Цветаева
```````````````````````````````````````````````````
Заплутала память в переулках,
Упираясь по ночам в один и тот же сон,
Где звучат невыносимо гулко,
Быстрые шаги, с желанием не в унисон.
Будто на заезженной пластинке,
Тупо, спотыкается усталая игла.
Воплотить пытаясь, под сурдинку,
То, что явь, в живую, почему-то не смогла.