На улицу твою
мне нужно по делам,
я от себя таю,
что это не случайно.
Сквозь снежную хвою
оконного стекла
чужую тень твою
хочу услышать тайно.
Но правила игры,
предписанные нам,
безрадостный порыв
обязывают бросить,
и вскроется нарыв,
и шлёпнется к ногам
надежды тихий взрыв,
подстреленный на взлёте.
Так и живём: в любви,
в потоке дел и слов,
мечтаем и творим
с оглядкой на обычай,
родившийся в крови
расстрелянных стихов,
когда стихи могли
не признавать приличий.
Без цензора в душе
легко нажать курок
и, поразив мишень,
очередной ждать цели,
но как прогнать взашей
надсмотрщика строк,
когда они про вшей
на нашем чистом теле?
На улицу твою
мне нужно по делам...