Ангел в тучах дождик ищет, за небрежностью снежинок,
А внизу - художник нищий между нежитью и жизнью.
Он зачат почти Ван Гогом по безбрежности таланта,
Но, зачах, прожив недолго, согрешив неоднократно.
То - бросался в море страсти, приобщаясь до Приапа,
То - пытался мир украсить, угощаясь дозой ракий.
Не касались кисти краски в этой заводи загулов.
И казалось – Жизнь прекрасна! Но грозит с гравюры Дюрер.
Отвлекись от тучи, Ангел! Помоги вернуть Ван Гога!
Не веди его к цугцвангу, чтоб не сгинул ради Бога!
Опустевшую дорогу занесло как синус тангенс:
То – порошей, то – тревогой, то - как секс орангутанга.
Ангел в тучах дождик ищет, снежно нежится, играет.
А внизу - художник нищий – в грешном мире пропадает.
Он не хочет на кладбище, но и жить так не желает,
А Ван Гог всё пишет, пишет, а снежинки тают, тают…