Может, станем однажды проростками.
Где-нибудь от Весов ли, от Веги ли,
с теломерами жизне-побегами
понесёмся посланцами звёздными,
приземлимся частичками Божьими...
Как уж там нас потом культивируют
и какими телами-квартирами
наградят? Невозможно-возможное
в сон приходит, мороча сознание:
Время, как Уроборос, колёсиком
завилось и кусает за хвостик там
иль за что-то себя, в назидание
человеку – не слишком, мол, умничай,
чтоб потом не кусаться. Ведь больно, чай.
чуть подредактированный экспромт на стихо-отклик Николая Бондарева: http://stihi.ru/rec.html?2024/04/17/4937