Это старая статуя
в луже крови
на брусчатке.
Это новая статуя
на пъядестале могилы своей.
цоколь жмёт,
чугунное эхо приветствий
смещает младенческие
кости профиля,
проступает на сбитом,
как тара челе.
- Ты - твойник... -
хрипит разбитая челюсть из мрака.
- Я из ада
мы будем властвовать миром!
Будь готов!
Не отвергни руки!..
Мы молчим.
Мы держим речь
непрестанного мужества в смерти,
пока по лице стекает гвоздика
и застывает багровой струйкой
слезы...