Текут неслышно реки скучных дней.
Ни рыба-солнце не плеснётся в серых водах,
ни ушлый ёрш.
Пройдут круги от кем-то ловко брошенных камней –
и тишина на четверть года.
А может, на год. Цепенеешь. Ждёшь
очередного камня,
чтоб вдруг кругами разошлась тоска,
до берега дошла волною,
минуя сети вязкого тумана, –
до чистого песка,
который скроет
её в себе, проглотит, словно кит.
Не рыба-кит, а белый кит надежды,
уснувший долгим, крепким сном.
Четвёртый год он спит,
спит безмятежно.
И скука заливает всё кругом...
2024 г.