Как надвигающийся дождь,
букеты звёзд над сонным садом.
Плывёт танцующая гроздь
из мотыльков над виноградом.
Черёмух белое бельё
жалеет прядью тёплый вечер.
Зарянка впала в забытьё...
Пропеть? Не может быть и речи.
Сюда, послушать тишину,
спешит главою старый месяц.
Цветущих яблонь седину
он зацепил косой... Умелец.
И тут же стаи светлячков
взметнулись к небу над травою.
Земля моя, приятных снов,
и сновидений под луною.
Ефим Грубый