Слово на букву "п" откладывает меня на потом.
Я жду её на скамейке, человек категории Б.
Я так хочу почувствовать её в себе,
Что открываю рот, пытаюсь хватать её ртом.
Человек категории Б не приемлет помощь,
А тебе её и не предлагают. От того мне мерзко.
В мире, в котором я превращаюсь в овощ,
Время - овощерезка.
Она кромсает тупыми лезвиями, оставляя выросты
Из остатков воспоминаний и того, на что не поднялась рука.
Перешагивайте через меня, я ведь уже не вырасту,
Только схлопнусь до размеров очередного черновика.
Человек категории Б не рождает спроса.
В нём намешаны саморезы, кишки и блёстки.
Непонятный набор нутра шлёт в мозги вопрос мне:
Почему так жёстко?
Я люблю улыбать людей. Мне улыбки нравятся,
Но свою я не вижу. Поэтому, наплевать.
Мать всего сущего кривит лицо и наигранно улыбается
Каждый раз, когда из меня вырывается "твою мать! "
Слово на букву "п" складывает себя мне внутрь,
Тщательно упаковывает, как посылку почтой,
Словно вдоль и поперёк проштудировало камасутру,
А теперь помещается в меня до миллилитра точно.
Когда я приду домой, с трудом перекинув ноги через его черту,
Человек категории А мне предложит чаю.
Я попытаюсь заполнить им ту отвратительнейшую пустоту.
Может быть, полегчает.