Мне двести граммов мало,
но триста - в самый раз,
чтоб было всклень бокала,
пока пыл не угас.
Пока рукой дрожащей
я поднести могу
бокал с вином пьянящим
к стареющему рту.
Чтоб выпить за здоровье,
которого уж нет,
мечтая о застолье
на склоне своих лет.
А вдруг - ещё надеясь -
себя переживу?
Но алкоголь, прицелясь,
вдруг выстрелил в мечту...