Это радость моя, это тихая, тихая радость.
Это боль моя, боль моя, тихая, тихая боль.
Ни друзьям рассказать, ни на сердце измученном спрятать,
Разве только в стихах исповедаться строчкой любой.
Потому что живу, как обычно, как принято всеми,
Точно так же встаю и, покушав, берусь за дела.
Как и вы в автопарке, на фабрике, в офисе, в сейме,
Точно так же дышу и спешу, закусив удила.
Но когда запинаюсь на остром предательском камне,
Но когда спотыкаюсь на чьём-то пустячном словце,
Прихожу и ложусь, и лицо закрываю руками,
И сквозит пустота на бесчувственно горьком лице.
Для чего, для кого на земле этой мучаюсь, маюсь?
Для кого, для чего одиночество злое терплю,
Если руки мои неумелыми тут оказались,
А унылое сердце не дало начало теплу?