Идет тоска, шатается,
ни пьяна ни трезва,
сама собою мается,
бредет, едва жива.
Над нею небо синее,
на небе облака.
Идет она по линии,
всегда наверняка.
Земля пред ней бескрайняя,
деревни, города.
Ей Авеля от Каина
не отличить следа.
Как будто лес да пажити
на воздухе вокруг.
Чего ж вы так куражитесь,
такой даете круг?
Пряма ее дороженька,
в полях цветет ботва.
Покуда носят ноженьки,
седеет голова.
А ветер ли балуется
дырявым котелком,
без устали все дуется
да мелет языком.
1996