А в комнате, зали;той светом,
Под пенье птиц и ветра за окном,
Проснусь и стану я поэтом.
Шум городской остался где-то,
Лошадки, белым быстрым табуном,
Бегут по стиранному ситцу.
Их ветер гонит к югу, пастушок,
А я держу в руках синицу,
И шмель летит на медуницу,
И мой простой слагается стишок.
Но лишь нахмурит брови север,
И дождь стеной, и тьма средь бела дня,
И не мани;т пчелу мой клевер,
Не отделить зерно от плевел,
И рифма ускользает от меня...