Я пишу эти строки на стенах музея.
Розовой краской, игривыми буквами.
Я не знаю кто я, зачем я и где я,
Но я знаю, что лицо обрету лишь поступками.
Унижая культурные массы,
Издеваясь над псевдопоэтами,
Прячу спичку, чтоб не погасла
И стремлюсь наслаждаться моментами.
Проливая бензин с ацетоном,
И роняя в них лучину, хоть небрежно,
Заставляю улицу пахнуть бурбоном,
Горящим столь плотным пурпуром нежным.
Я выграню строчку на блюде.
Умру, коль убьёт малярия.
Оставлю всю гордость в этюде,
Ведь буду я жить, коль жива поэтрия.