На склоне осени, вступая в пелену,
непроницаемую даже для пророка,
сливаясь с ней в субстанцию одну,
как морок с неотъемлемой морокой,
и только с ней, как с сущностью второй,
себя и ощущая чем-то цельным,
всю будущность свою рисуешь как двойной
портрет на фоне грусти акварельной.
А осень красками сорит не мелочась!..
Листва горит, как злато высшей пробы,
хоть каждый куст готов уже сейчас
примерить на вырост сугробы.
На склоне осени, склоняясь вслед за ней
к уединённому ночному изголовью,
себя готовишь, за отсутствием саней, -
коль верить слухам - к вечному зимовью.
И вот уже спешат дельцы от декабря,
в цене теряющее золото меняя
на серебро по курсу января,
в расчёт не принимая цены мая.
От пышных крон до самых жалких пят
отбросив беззастенчиво одежды,
деревья снегом будущим скрипят,
и к югу тянутся последние надежды...
По склону осени - к подножию зимы.
И надо бы отдать всё, что согласно смете,
на краткий срок у лета брал взаймы,
что не отдать за долгое бессмертье.