У окна - никого, ничего.
От напряжения деревенеет рука,
оградившая мотылька
а того , что -
запечатленный в колбе огонь.
Маленький гомункул
в своем ослепительном царстве
корчит невинные рожи.
Видно, как напрягается
тончайший мускул
вспушенного крыла -
этот глупец
таранит мою поредевшую кожу...
За окном - чистый след
того ничего, кто в нем не был,
мое лицо променявшего.
Это - правда,
то есть, такой бред,
в котором нет
ни выигравших,
ни проигравших...