А ты проснешься с самого утра,
от старых травм и от душевных ран
поморщишься, пойдешь варить овсянку...
Все по привычке – некого кормить,
не те ветра, тебя от них штормит,
башка болит, и мысли наизнанку.
Чужие дети выросли давно,
а собственных судьбою не дано.
Ну, не сложилось, долг превыше счастья.
И черт бы с ним, но катятся года,
по ходу, превращаясь в "Никогда!"...
И рвутся ожидания на части.
Побита шляпка молью, верный зонт
в прорехах весь, и штопать – не резон.
Ты все равно взлететь на нем не сможешь.
Тем более, что некуда лететь,
ведь не осталось на Земле детей,
фантазии не подменивших ложью.
Детей, что вмиг смогли бы распознать
в обыденных вещах особый знак,
который мог бы обернуться чудом.
Ты таешь, оплывая по краям, –
ненужный вымысел... И даже я
твое лицо, в конце концов, забуду.