Холсты Ван Гога подернуты терпкой пылью.
А за окном вовсю шебуршит весна.
Мне раньше казалось, что сказка воюет с былью,
В реальности все сложнее.
И ночь без сна
Тому по праву является аргументом.
Ведь Бог зажигает звезды, хотя все спят.
А что, если правда, так важно ценить моменты,
Смеяться, и плакать, и мемы слать про котят?
А что, если ты, одиноко курящий в спальне,
Так нужен кому-то, как воздух, как те холсты,
Что стали искусством, не будучи идеальными!
Ведь нет никаких параметров красоты!
Запомнятся шрамы, веснушки и хриплый тембр,
Улыбка останется в сердце, касанье рук.
И, правда, не важно, что ты никакой не тенор
И просто терпеть не можешь вареники и физ-ру...
Мы делим людей на плохих и... плохих в квадрате,
Рисуя квадраты жизни лишь в чёрный цвет.
Малевич тут ни при чем, так что - Бога ради...
Тьма - это отсутствие света. Так дайте свет!
Жизнь - это не спектр, а люди - не плюс и минус,
Хотя между нами и есть притяжений рок.
Но глупо искать в человеке оттенков синус,
Все люди прекрасны, всех разными создал Бог.
Ты нужен такой, как есть, даже если рядом,
Пока пустота и нет никого совсем.
Пускай твоя не закончена "Иллиада",
Напишешь другую, не в двадцать, так в двадцать семь.
Холсты Ван Гога подернуты терпкой пылью.
А ты доставай мольберт и пиши свои!
И может быть, сказка тогда станет явной былью,
Не для одного, а сразу же для двоих!
14.04.2024