Ты пишешь в стол – себе я говорю,
Пошли свой стих туда, где прочитают,
Напишут песню, может быть, споют…
А я пишу и мест таких не знаю –
Где мысль была б в цене и каждый слог,
Где б истинность от фальши отличали,
Где был бы суд и справедлив, и строг –
Посредственность чтоб там не привечали.
Пусть в лоб мне скажут прямо – не фонтан,
Стих слаб и никуда он не годится,
Но чтоб по-честному – иной чтоб графоман,
Галиматьёй там не марал страницы.
Нет мест таких уж, или путь к ним скрыт –
А я творю, рождая сердцем строки…
Голодному, а не тому, кто сыт,
Даётся слог Поэзии высокий.
15.02.2024 г.