Все, что вокруг-лишь холст.
Подкидываешь хворост в нарисованный очаг.
Ты снова холост. Как же так,
что твоя Мальвина, поведясь на карьерный рост,
Затискана каким-то бледным Пьеро?
Перо под ребро восприятия.
Понимаю как сложно, приятель,
принять это.
Спалить кукольный дом к чертовой матери
И уехать в страну дураков.
Почти готов.
Волочишь канистру бензина
Ноги из дерева, руки словно резиновые.
Все тленно.
С пеной у рта доказывать,
что ты Буратино, а не полено,
ты устал.
Где же твой золотой ключик?
Благополучие и спокойствие?
Идеал?
Ты все прое6ал.