Настоящие поэты в том исключение..
Редкие гении души и красоты слова..
Но они к счастью.. всё же есть..
И лишь в них поэзия.. Сияя..
Не погаснет.. Как свет в пути.
Освещенный.. путеводной звездой..
В небе, что даёт.. надежду дойти..
Именно туда, где место настоящей..
Поэзии.. Души.. И красоты..
Заложенной в ней жить после..
Когда уже всех нас не станет
Но останется, что то за нами
Не мелкое в обычном малом.
А большее.. на что способен.
Не только Бог но и человек, Поэт.
Раскрывший формы удивительной
Гармонии.. Что имеет право жить
В творение создано к этому счастью
Не Истлеет в брене как всё остальное
К чему прикоснулось время дланью..
И что не имея ценности от прикасания
Времени кануло истстлев. в небытие..
И пусть тешатся в стихах бездари..
Пусть наваливают кучи слов и рифм..
На тяжёлый воз, что и так еле~еле
Тащится со скрипом.. под грузом.
Грузных стихов и вот вот станет
Или ещё чего хуже развалиться
Под тягостной ношей бреда и чуши
Что нанесли ~ все пишущие стихи..
Как мусор.. мусоря за собой..
Банально, пошло, не истерично..
Не из души, как то следует..
А из другого места.. Как могут
На что ещё способны эти горе поэты
Мучаясь... то вздутием чревств..
То маясь слабым нежержанием ума..
Тужась от запорной Рифмы,
Что встряла.. в одном месте..
И кроме колик что вызывает там же
На чудесное, возвышенное не способно