Поэту смерть, что суть стиха
и замысел греха тут не помеха,
любое действо сопровождает эхо…
Стихи — обман, царапая до ран,
рвут плоть и оставляют швы...
Не от пера ли на руках ожоги?!
Они переживания воруют изнутри,
не оставляя
шансов гнить в берлоге
— коварны, бесконечно строги,
советуют: — Не смей, себе не лги!
Бросаясь в поиск вечный
не всё словами можно передать?!
А молча
будешь в ожидании умирать?!
Поэту смерть, что суть стиха,
что до греха, его смывают кровью,
— творят, отдаваясь любовью,
но для начала нужно пережить,
прочувствовать,
до дрожжи в пальцах,
чтоб дух
взлетал и сердце ускорялось,
от слов — в самом себе менялось,
и уходило навсегда...
Туда, где вечность потерялась,
туда — куда всегда течёт вода...
У смерти времени другой отсчет,
слов
выстрел, лужей крови потечет,
ты умирая, остаешься молодым,
а кашель, просто в легких дым...
Судьба, сквозь пальцы ускользнет
для всех живых, определяя счет.
Не знаем сколько жизней было
— и знание об этом не придёт...
Всегда, нам умирая, хочется ещё?!
Москва, октябрь, 15, 2018.