Дорогой Томас,
пора признать!
Ты - не Эдисон.
И не Луис Майер.
Да и я - не знать,
не Айви Мэдисон
и даже не Ангус МакГайвер.
Я, пожалуй, поживу пока в Radisson
под остатки доступных шоу и сериалов на ivi.
Твои эти все попытки
так утомили делать меня сильнее,
что теперь мои пытки -
допоздна выпивать в лобби-баре
необоснованно дорогие напитки,
в ожидании того, как это всё
наконец-то начнёт меня по-нормальному убивать
или хоть сделает чуть зеленее.
Я тебя не виню!
У нас же в ответе за этот порядок
на всех авеню -
хозяйка настолки.
В её очередных нарядах,
передниках, идентичных настолько,
что в этих формах, затерялась её верхушка,
которую, кстати никто отродясь не видал в глаза.
Даже ты возмущался, но вслух говорил своё наглое «ЗА».
На неё натравить бы ФАС,
но в такой «Монополии на насилие»
нас досмотрят в каждый интимный анфас
и самих отдадут этой серой псине.
А псине - сам знаешь,
что утопия - что аутопсия,
лишь бы вокруг лебезили.
Бросаю свою нору
без любых ипотечных долгов,
к моему сожалению.
Можешь сдать её
всяким крысёнышам или детям волков.
Глядишь ещё подоспеешь сюда к массажу коленей.
Можешь теперь в своих Reelsах
рассказывать всем, что я признал поражение.
Но не терпел его. И не смирился.
(И будь осторожнее на дороге: объекты из отражения -
гораздо ближе и сопровождаются геликами и паджериками),
искренне,
Джерри.
P.S. Когда меня не станет,
не заставляй меня петь.
Пусть лучше те, что ещё с голосами,
займутся своими местами,
которые им уступали.
P.P.S. Если будет возможность,
положи, пожалуйста, немножко цветов на могилу
(не мне естественно)
Элджею.