Красивы на взморье закаты.
Тоскует в просветах тайга,
Где к берегу льдины прижаты,
А март весь без птичьего «Га».
Придёт звон капели в апреле
И к маю растают снега.
Хоть холод с зимой надоели,
Погоде не крикнешь: «Пока».
И крутят, качая, метели
Позёмку о куст ивняка.