На склоне осени, всё ближе к тождеству
себя с потерянным собой когда-то,
вдыхаешь жизнь, как прелую листву...
и нет на свете лучше аромата.
Брусничным соком брызнет сквозь плетень
закат, и тем же горьким жженьем
в гортани уходящий в полночь день...
и нет на свете горше ощущенья.
По склону осени - к подножию зимы.
И воздух всё свежей... Сливаясь с небом,
печные тянутся над избами дымы,
и, как насущным хлебом, пахнет снегом.