весна летит как мячик во дворе
в ворота конопатого мальчишки
что побросал потрепанные книжки
на славу беспризорной детворе
и ловит луч и жмурится тот час
пытаясь сохранить свое внимание
но голова как флюгер: щебетание
оживших птиц ему важней чем пас
весна-кокетка с самого утра
невиданным теплом прохожих дразнит
и весь четверг становится как праздник
походка как в романе от бедра
и можно жить и пить на брудершафт
не ведая морозов и печали
как будто после ночи на причале
мы видим парус хочется дышать