Этот возглас не слышали долго,
мы от ран излечились с тех пор.
Но на русских натасканы волки
и для нас разжигают костёр.
Распрямились морщины-окопы,
на земле, но не ждите весны:
в городах одержимой Европы
снова плавят руду для войны.
Позабыв свой зарок безрассудно,
вдруг решив, что война неподсудна,
чтобы стала Россия безлюдна
все кричат: «На восток! На восток!»
Этот возглас — железом по нервам,
по истерзанным душам и венам.
Но земля наша благословенна —
для безумцев предлог и итог.
Не таясь, как таились полвека,
не боясь, что покажутся злом,
нашу землю готовы с разбега
снова грязным топтать сапогом.
Та же клика и те же холопы,
значит зря побеждённый прощён:
в городах одержимой Европы
вновь на факелы поднят огонь.
Но для всех, кто решится проверить,
вновь история сделает круг:
Неизменно мы званья империй
у врагов выбиваем из рук.
Пусть не кличут наследники злобы
свой конец. Это наша земля.
Мы знамёна безумной Европы
снова бросим под стены Кремля.
Юрий Кречет, апрель 2024