Время летит, словно санки по снегу с горы,
но заглянуть успевает во все переулки, дворы,
под скорлупу тихо-сонных квартир и домов,
за тёмные шторы. Туман застоявшийся снов
уносится в форточку и поднимается ввысь,
где купол небес прозрачен и девственно чист,
где матрица каждого дня, что нами был прожит
разложит по полочкам всё, и всё подытожит,
нанижет на нитку и ночи, и дни, как грибы
сушится до сути. И высохнут "если б, кабы",
вернутся обратно на землю дождями и снегом,
и время их примет и сделает соком побегов,
а суть наших дней ( ты помнишь, любовь и разлука?)
останутся небу навечно.Такая вот штука.
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ