Я долго шел к себе, пыля
дорогой, выбранной судьбою...
И начинал почти с нуля,
обуреваемый мечтою.
Я сомневался, я был тих,
любовь к тебе и ту придумал,
но незнакомке пошлый стих
читал, представившись Амуром.
Я верил приторным льстецам,
да мало ли кому я верил,
и даже жалким подлецам -
как Моцарт, веривший Сальери.
И не синицу - журавля
хотелось удержать в руках,
когда в метели февраля
плутал, запутавшись во снах...
Но отчего ж на склоне лет,
собою став, мечтаю все же,
забравшись в старый драндулет,
свернуть туда, где был моложе?...