Задумываюсь временами:
А было ли всё это с нами?
Ответ как будто очевиден,
Но вот финал пока не виден.
И стоит мне остановиться,
Как начинает снова «сниться»
Моя предшествующая жизнь,
Которая полна кривизн.
Сначала шла куда-то в гору,
Потом вдруг опускалась в нору,
И вылезала из норы
Я у подножия горы.
Возможно ли такое было,
Что прошлое своё забыла,
И как бы заново рождалась,
И снова в гору поднималась?
Судьба моя и состоит
(Из-за чего душа болит)
Из нескольких кусков различных,
И иногда весьма публичных.
Отрезки времени менялись,
Друзья из жизни исчезали,
Осталась я почти одна,
Засиживаюсь допоздна.
Менялся антураж вокруг,
Но становился уже круг.
И незаметно подкатила
Ко мне та мысль, что трачу силы
Я не на то и не на тех,
Что мне не нужен ни «успех»,
Ни достижения большие,
Ни вещи очень дорогие,
А нужен лишь покой и свет,
Которых в мире этом нет.
Но только это мне и нужно,
Я к остальному равнодушна.
Но этот мир не отпускает
И за сердце меня хватает,
Ведь всё, что с нами происходит,
То не от нас, увы, исходит.
Мы реагируем на всё:
Раскручивается колесо,
Сбивает на ходу людей,
Что жили прежде без затей.
Остановить его не можем,
И это нас весьма тревожит.
Как будто было то не с нами,
Поскольку спали мы годами.