Да, рукописи, знаю, не горят.
Вот и хочу, чтоб от меня осталось
Хоть что-нибудь, хоть толика, хоть малость.
И этому я был бы очень рад.
Я не прошу издателей, о нет
Меня печатать – этого не надо.
И для меня уж вовсе не награда,
Чтобы стихи мои увидел свет.
Я просто выражаю мысли вслух,
Плодов раздумий пёстрые зигзаги,
Затем рифмую ручкой на бумаге,
Даю прочесть, кто к этому не глух.
Ещё храню иллюзию о том,
(И это вам покажется забавным!),
Что мой блокнот найдёт далёкий правнук
На чердаке за старым сундуком.
Ведь говорят, мы живы до тех пор,
Пока о нас хоть кто-нибудь да помнит.
Пусть кажется, что это и не скромно,
Но я на это делаю упор.
Воображу себе, как он возьмёт
С годами пожелтевшие страницы
(Тут, может быть, брезгливо покривится)
И в тишине их заново прочтёт.
И побежит за строчкою строка…
Вот так теченье времени подвинув,
В руках соединятся воедино,
Как в той машине времени века.
Поведает ему строка моя,
Какими мы в далёком прошлом были,
Как верили, страдали и любили.
…И я воскресну из небытия.