Он не с Богом,с собою в разруге,
Уж не спорит с своею судьбой.
Боль прошла о продавшем уж друге.
Жизнь промчалась,безумной рекой.
Он кричал в помутневшее небо.
Крик на шепот срывался порой.
И чело его будто бы снегом,
Занесло.Ни зимой,а весной.
Как свалилась на плечи усталость,
ПрожитЫх им,потерянных лет.
Это может быть всё таки старость?
С него требует всё же ответ.
За грехи за поступки лихие,
И за-то что свершить не успел.
И не только свои,за чужие,
И за-то что горя не сгорел.
Что когда-то в бою не слукавил,
Бесшабашною юность была.
Что с врагом вечно дрался без правил,
Что живя он не знал берегА.
И что крест что взвалил он на спину.
Он не бросил,а всё таки нес.
Что не знал он ни в чем половину,
И ни ведал что вкуса он слез.
Так за что же,ответь мне расплата?
Он у неба в сердцах вопрошал.
В чем душа моя,плоть,виновата?
Прошептал он,уже не кричал.
Просто в душу пришло понимание,
Он по прежнему в мире один.
А один в поле воин,призвание.
Что он раб себе,и господин.