Мне в Апреле с чего то, не спится.
Может холод прошедшей зимы
ко мне в двери ночами стучится.
Сам себя, предлагая взаймы.
Может ночи, с тревогой разлитой,
что похожа на вязкий туман.
Слушать лезут с луною надбитой,
мой так странно поющий варган.
Не возьму я ни в долг, ни в подарок,
пусть уходят, я не отопру.
Распалив у иконы огарок,
помолюсь и улягусь к утру.
Безмятежно молитвой намолен,
в одеяло, нырнув с головой:
"Слава Богу, я больше не болен,
ни Апрелем, ни долгой зимой".
Все остыло как кофе забытый,
у окна, где не ждали меня.
Но в две чашки с чего то разлитый,
словно в памяти что то храня...
Слава Богу, весне и Апрелю,
триединость простится в стихах.
Я свободен в поступках и в Вере,
и в словах, и во снах, и в грехах.