– – –
Итогом длительных скитаний
И долгих поисков во мгле,
Мучений, слёз и испытаний
Был лист бумаги на столе.
– – –
Пока не вырван из тетради,
Где пыльный склад черновиков,
Писал поэт не славы ради
Под светом тусклых ночников.
– – –
Писал, на ходики не глядя,
К своим стихам был очень строг,
Про жизни смысл, что в чём-то найден,
Про пыль им пройденных дорог.
– – –
Про горы, степи, перелески,
У речки старенький мосток,
Про карася на тонкой леске –
Строфа ложилась на листок.
– – –
Перечитав, кричал: «На мыло!»
Рифм не найдя, листочек рвал,
И вновь перо макал в чернила,
Себе покоя не давал.