Я был в доме
где на стенах еще живые картины.
И скрипят полы.
Там серость закрашена ярким, оранжевым и синим.
А гости сменяют друг друга,
как часовые у вечного огня.
Хранят ли покой безымянных подвигов,
или просто скелеты в шкафу?
Количество хлама наводит на мысли,
что каждый из них оставляет безделицу, чтобы вернуться,
но, придя в следующий раз приносит еще.
Так живут художники и сумасшедшие,
вот уж хватило ума никогда не причислять себя к первым,
но оказалось недостаточно смелости примкнуть ко вторым.
Здесь тепло весьма, но к весне станет душно
и картины на стенах зачахнут,
когда-то я видел такие цветы.
Мне понравилось быть в этом доме гостем,
но не знаю, смогу ли я что-то в него принести
И там оставить..?