Волны бьются о Каменный пляж,
на скамейку присел бледный скверик,
и хрустит, как солёный грильяж,
на зубах недогрызанный берег.
Изогнулась берёза-флагшток
(кто б держался под ветром ровнее?),
а ворона на ней под шумок
чёрным вымпелом, каркая, реет.
Торопить облака не резон,
песни воздух пока не нагрели,
не воскрес ещё, мёртвый сезон,
коль вдоль тела повисли качели.
Уже хочется солнце обнять,
им глаза ведь не зря здесь мозолишь.
Не спеши, так как завтра гулять
Космонавтика будет всего лишь.
(апрель 2024)