На склоне осени, под затяжной мотив
дождей, настроенных на частоту метелей,
качнётся жизнь, себя поворотив
к низинам прозаических материй.
Настанет срок (и ведь настанет он,
когда уверен, что ещё не вышли сроки),
и весточку небесный почтальон
мне принесёт, как на хвосте сорока.
На склоне осени, когда мне шелестит,
как крылья ангелов, листва на каждой ветке,
споткнётся жизнь на гладкой, как гранит,
на роковой, невидимой отметке.
И будут в парках зябнуть статуи - моя
почти родня по опыту молчанья
и одиночества, в отличье от меня -
лишь наблюдатели процесса увяданья.
И будет колокольный литься звон
отяжелевшим от звучанья листопадом.
И будет патиной подёрнут небосклон,
и облака - серебряным окладом.
Стара печаль, нелепей буквы «ять»,
и старомодны от печали муки...
Жизнь так проста, что хочешь всё объять,
и так сложна, что опускаешь руки.
По склону осени - к подножию зимы.
И надо бы успеть отдать хотя бы малость! -
Так много взял у лета я взаймы,
чьё изобилие несметным мне казалось.